Alla donde sopla el viento salvaje

Hoy descubrió que la dicha se puede congelar y que las palabras son placas de acero que no muestran lo que el corazon manda.

"Me dijiste, hijita, que no te dijera bella por que no sabias que decir. ¿Queres que te cuente? Escuchame. Cuando Dios hizo la luz y vio que era bueno quizo decir que era bello, cuando Dios creo al humano y lo hizo salvaje y complejo vio que era bueno, pero te repito quizo decir que era bello.
Cuando te despertas en la tarde y vemos llover por la ventana, te digo que es bello por que es una maravilla que el sonido y el agua hagan tan hermosa melodia.
Cuando caminamos por el bosque y vemos el Sol preparse para irse a dormir, te digo que es bello por que su sueño ilumina al otro lado del mundo.
Cuando una polilla a tu nariz pretende entrar y llegas a mi corriendo diciendo que en acto kamikaze lo hizo, yo te digo que es bello por que hay una criatura que hasta te tomaria por hogar.
Si te digo que eres bella, no es por que seas buena, o por tu melodia o por que iluminas o por que tenes ese olor a hogar, es por que todo esto se eclipsa cuando te veo pasar danzando de un lado al otro, dudando de tu proximo paso, decidiendo por los dos la vida, si hijita, por los dos decidis, por eso eres bella, por que sin saber como, me enseñaste una catedra entera de Amar sin abrir ningun libro."

Hoy veia como su perspectiva era limite entre lo fugaz y lo cotidiano, que de la misma manera en que aprenderia a esperar, tambien aprenderia a ser mejor.

"Entonces el Dictador hablo:
He puesto ciudades enteras llenas de hombres temblar con solo que oigan mi nombre, he puesto mi puño de hierro sobre el hambre y la ignorancia aplastandolos hasta el olvido, he dado diez medallas por cada soldado que he tenido... pero ahora tengo tanto miedo de fracasar, de que estrategia aplicar. Me encuentro sumido en el peor de los miedos: el de esperar.
Y el Tragico Heroe le contesto:
He asesinado bestias que por su tamaño han sido llamadas cordilleras, he vencido a las leyendas de antaño y a los profetas del futuro y he viajado hasta el borde del mundo y he regresado del Reino de los Muertos tantas veces como he querido... pero ahora no tengo certeza del que pasara, de como atacar . Me encuentro sumido en el peor de los miedos: el de no recordar.
Y entonces un trueno grito"

Fue cuando el olor de la carne no pudo contestar, ni los deseos de imposibles. Tendria que empezar a recomenzar, empezar a callar.

"El escenario estara vacio siempre. Vacio de postmodernidades y elitismos, de telares y alfiles, de Sellys y ponys, de gatos chuecos y perros sometidos, de atomos y sillas, de manglares y juglares, de bautistas y artistas, de Cristos y Prometeos, de Gerald Blooms y Garcia Marqueses, de Patricia Whites y Marlon Brandos, de mosquiteros rosados y lamparas persas, de jazzes y flamencos, de collages y zorros, de primos marineros y amigos verdugos, de idas y venidas, de piedades y perdones, de besos y caricias, de familias rotas y herencias malditas, de todo aquello que nunca se hablo pero siempre se supo, de todo lo que podria llenar el escenario."

Me voy, alla donde sopla el viento salvaje. Venis?

Zarza y Leche

Zarza se sienta en la estacion todo el dia esperando a que sea la hora.
Leche va al mercado, se toma un cafe y hace las compras de la semana.

Zarza, aun esperando en la estacion, se pone a pensar en que seria de su persona si estuviera en otro lugar.
Leche, comprando en el mercado, ha decidido llevar pescado y verduras chinas para la cena del viernes.

Zarza, pensando, descubre que no esta tan mal como creia.
Leche, comprando, paga lo que debe.

Zarza entonces se levanta como de costumbre y va a fumarse un cigarro abajo del puente.
Leche, empieza el largo camino hacia su hogar en los suburbios.

Zarza, desprevenido, empieza a sentir deseos de cosas inexplicables dentro de suyo.
Leche, desprevenida, corre a un puente a refugiarse de la Lluvia que cae.

Zarza ni levanta la mirada al ver quien se acerca.
Leche sonrie como tanteando la suerte.

Zarza vacila.
Leche disimula.

Zarza al fin comprende.
Leche baja la mirada.

Zarza viola a Leche de la manera mas dolorosa y viciosa como se haya conocido.
Leche llora hasta el punto en que no se diferencian sus lagrimas con su sangre.

Zarza huye y se refugia hasta que pase el alboroto.
Leche se arrastra hasta la estacion de policia, la cual le dice estas exactas palabras:
"En nuestra jurisdiccion, con lo que nos respecta y tomando total atencion al caso, no nos importa en lo absoluto su dolor."

--- 1 mes despues---

El noticieron nacional informa que se encontro a Leche colgando de un arbol, los medicos dictaron que murio de: Suicidio propio.

Mientras en estos momentos, Zarza espera en la banca de la estacion, impune.

Asesino Serial

La vida esta en 35mm-decia el maestro.
Pasa y no nos damos cuenta, por eso intentamos recrear la inocencia de los hechos, la inocencia del que diran, la inocencia que alguna vez tuvimos y perdimos en el desvan. La vida pasa por nuestras narices, nos rosa la cara y nos corta la respiracion, nos envuelve en sus manos y nos pone a girar y girar y girar, la vida. Y por cada vuelta que nos dio, nos cobra un segundo de insanidad que en en este mundo criado por el mal, es como una puñalada a la conciencia y hasta nos desangramos en el piso, llorando y suplicando que ojala los angeles se acuerden de nosotros. Ya nadie se acuerda de nosotros. No, ya, no.

Cruzan los dedos por sus caras como si no supieran de que hablo. Hablo de botar esta nuestra casa, de botarla por votar no mas. Botar el Alma en un rezo o botar el estomago del hambre, quizas hasta votar por un presidente, o botar al mismo desgraciado, botarlo por que eso el queria. Habalndo de presidentes, cuando fue la ultima vez que alguno se digno a hablar con ustedes de matices o pinturas para el color de esa casa o de correr en el parque con el perro. JAMAS! Al señor presidente, solo le importa su frente.
Y es que la derecha me desespera, me desespera a tal punto que la izquierda la veo de lejos y me molesta y si me quedo en el centro siento que me van a atropellar. Ayer por cierto, se me vino una estampida a la cabeza, era como un eco, pero hacia tanto ruido que no me dejo descansar y eso por que el insomnio ahorita me va a matar. Hace meses no duermo de saber la desesperacion que tengo de que llegue el final, el final de todo esto, paso horas y horas despierto sumido en libros y papeles preguntando y suplicando un respuesta a toda esta...esta luz. La luz al final del tunel no es blanca, como a ustedes les enseñaron, es roja y yo creo que la verdad se esta quemando.

En la leccion pasada, les enseñe sobre como esculpir el pensamiento al papel, les enseñe a crear un ritmo de tres silabas pares, pero que han aprendido ustedes de todo esto? Nada, por que si ustedes aprendieran por ustedes mismos su comportamiento seria mas que una variable de desarrollo o de observacion y se convertirian en hombres y mujeres de verdad.
Salgan del aula, salgan ya, afuera en las calles se pudren los malditos frutos de la vida, salgan antes de que el comercio etiquete esas cabezas que ya durante años he intentado pulirlas y no se procupen por sus corazones, que entre mas lento latan, menos se daran cuenta que hay uno tras esos grises unifromes.
Una vez, a una amiga profesora, se le suicidaron dos estudiantes... bueno ella dice suicidio, aunque la verdad creo que fue que se quedaron sin vida y todo por que en casi 600 paginas de soledad no dice ni una de como evitar morir solo, solo y encerrado en lineas... Al coronel no le importaba si le escribian, lo que queria era que poderse acordar de si mismo.
Y es que el recuerdo suele ser algo tan tragico, recuerdos y memorias, todas son nada si las vemos tras el cristal de la vida. Y es por que la vida no capta sabores o olores, la vida carece de palabras y en vez de eso pone colores para evitar los suicidios de estudiantes torpes. Abran el diafragma y encuentren una maldita solucion a su propia desilusion, cierren el diafragma y oscurescan la pasion y la ignorancia por igual. Enfoquen por unos segundos la claridad que seria no tener nada, desenfoquen el hecho de que hoy no estamos aqui pero mañana volveremos al polvo sagrado del que nos hicieron. Ajusten la velocidad de las sonrisas y las caricias y pongan en que formato el rollo de su propia revolucion esta. Y tomen la maldita foto...
y se daran cuenta que la vida esta en 35mm.

Inventario de Cosas Inexsistentes

Una cortina de cobre, el Molino de Don Quijote, el cuadro que un niño pinto de San Santiago caminando en el Desierto del Amor, un atrapasueños que decide la suerte y el viento, dos ritmos cubanos, un graffitti Teatral que alrevez dice lo mismo, un poster de poster de bribones y femme fatales... Forman un angulo donde reposan arañas y mis pies de madera.

Una indigena mascara de tigre, una blanca electrica española de los aires, una toma recuerdos de la Union Sovietica, el cofre mas amado y deseado por el pirata Morgan donde guardaba sus amores y secretos, un calendario donde el Tiempo murio en Junio, una repisa donde comen polvo las mas grandes tonteras universitarias... Son la esquina mas oscura y secreta de la humanidad.

Un mural que Miguel Angelo suplico pintar y le negaron, las persas almohadas del Principe, pilas de disfraces y demas monotonias narcisistas, la alfombra en la que el Firmamento quedo plasmada, la mesita de noche de la Señora Libertad que termino en manos de anarquistas y sindicalistas, dos recuerdos arrugados y pegados... Estan apilando la arista del cable a otros mundos.

La puerta que separa la mansion del calabozo, un simbolo de viejas guerras perdidas, los certificados de aparecer y ser visto con reconocimiento propio, un sonriente Bertolt Brecht dandole la espalda al odiado Che, un telefono que ha escuchado miles de lagrimas, plegarias, te amos, el por que la luz viene y se deviene en la pared en dos quartos... Con el vertice mas abierto.

Pues queda un dragon comunista, un zombie del Egipto y otros tres de plastico, recuerdos de la azul abuela acompañados por un tiburon callejero, un zepellin nazi que escondia arena y mujeres, un pañito que siginifa todo el Amor mas bello y puro, una camisa de fuerza morada de cuero, el sombrero de Pancho Villa nunca usado, las botas rotas y oxidadas, una masa multicolor, una lamapara del pasado que se usa de gorra, un cielo estrellado que forma la constelacion de caracol, una botella de vino llena de playa y plumas, una pintura tejida con cariño y ternura desbordabte, el poncho hippie de Cristo y el legado donde descansa la paz y el mañana.

Hice inventario y tu me faltabas..

El Triste Cid

-Polvo, sudor y sangre obtendras a cambio de tu lealtad-

Oh Dios mio! Que es este pesar que me muele el Alma?
Esta algarabia de arrastrar mi honra por las mas duras entrañas?

He sido humillado y fastidiado, exiliado y olvidado
y todo por Castilla.

Ha sido la noche mi guarida y mi hogar lo que resta de mi armadura.
Tengo sed en el la piel y sigo cabalgando hacia el Sur.

Donde vienen ellos, ellos que con su Luna Blanca le rezan a otro Dios,
y es aqui donde pienso, que tan distintos son ustedes los dioses, por que
nos mandan a la guerra y luego nos traicionan???

Por que mi buen Señor, por que mi aventurado destino debe fraguar en
la espinada cordillera de Tu voluntad?

Que acaso no he sido suficiente hombre y sirviente, he dejado mis sueños e hijas
a mi misma vida para ser desterrado?

Babieca es fiel testigo de mi dolor y como yo, ha sentido la punzada del acero enemigo con rencor y ha caido y arrastrado con lagrimas, como este su señor.

En el polvo he sido renacido, de la sangre del enemigo he bebido mi vino, siendo
el unico consuelo la mirada triste de mis hombres marchitos.

Cruel destino guerrear a sol y sombra, con espada casi oxidada en mano, valiendome de mil sacrifios mios y sin embargo sigues sin acompañarme?

Como me pides lealtad, mi Dios, si me dejas en manos del Diablo que feliz hace que se me pudran los dones? Mi Señor, alla arriba, Tu que enviaste a Tu Hijo a morir por nosotros, no podrias dejarme vivir por Ximena, por mis hijas, por Castilla...Por España.

No podrias, Señor, escucharme alguna vez, no podrias castigar al Rey que me expulso de Tu Reino, no podrias, Señor aconsentir a tu mas despiadado y noble siervo? he despedazado mi vida de guerra en guerra por Ti, para que ahora me volvas parte de la soledad?

Me llaman el Cid Campeador, pero solo señoreo sobre el sudor y dolor del campo de batalla, solo soy heroe de matanzas y furias, soy el unico que caballero del Reino que tiene mas heridas que sueños, cicatrices que risas.

Señor, si estas alla arriba, dame tiempo para recomenzar, para buscar el ser feliz, dame la cura a esta vida y dejame al fin ser el libertador de mi mismo...

Cerca

No es la mejor imagen, yo se, pero es una de las que me recuerda quien soy. La Revolucion, la Revolucion de hombres que se alzaron contra el puño del Poder, no la de las que se subieron al Poder y se hicieron de acero.
Hablo de Revolucion, de esa que empieza en el Alma y funde la sangre y colapsa el craneo de la furia que siente el cerebro, de esa Revolucion que emana del corazon y llena todo de causa y razon y pone la conciencia a temblar entre la etica y la Justicia.

Hablo de esa Revolucion en la que no te podes arrodillar por que tenes las piernas rotas, de la que siempre tenes sed por que te abrieron la mandibula de un golpe de estado. De esa que se cuela con sangre y humo, de la que respiro mi abuelo, me enseño mi padre y amara mi hija, de la misma que yo cargo en mi piel.

Revolucion es un grito de Esperanza, no una patada ciega, es un himno de Gloria, no unirse por que nuestros intereses fueron afectados, es ver con la claridad que Cristo vio al mundo, con ojos de Revolucion pero con Alma de Angel. Por eso hizo tanto, por que su primer deseo era que la Revolucion empezara, una Revolucion por los pobres y los caidos, lejos de Templos de Oro y Palacios de Reyes, en las calles, por burro, con vino en las entrañas, asi era la Revolucion del Cristo.

O la del Bolivar, una Revolucion hasta que brillara el Sol de la Independencia sobre la region mas virgen y sublime de todas. Una Revolucion que le costo toda una vida entera lograr para terminar alzandose como villano.
O la del Bonaparte, uniendo a los mas orgullosos e insanos bajo el nombre de una sola republica, una republica libre e independiente que pudiese lograr todo.
o la del Bolchevique, que empezo en la fria nada y termino en rojas calles de la ciudad, tirando asi de una vez por todas, al gran moustro opresor que tomaba vodka mientras afuera se podrian.

No hay Revolucion Pacifica, sino se altera el orden comun que mantiene el Patriarca, jamas se hara nada y todo sera un gasto de tiempo y voz. Si se piensa algo, hay que hacerlo en las Calles, en los Escenarios, en las Paginas, en las Paredes. Hacerlo con el puño levantado mostrando insurrecion al parasito que hay arriba, mostrando delirio a su Satanica Ley y lo mas importante, mostrando el corazon en el punto exacto donde mas le duele: Su Poder.

La Revolucion, son los que se levantan sabiendo que van a caer, los que se persinan antes de recibir las balas, los que besan de muerte el suelo. Si se es pacifico, es por cobarde.



Libertad, nunca dejes de guiarnos, sea a la Muerte o sea a la Soledad.

Es como un rio.

Dijiste que era inmaduro por que escribia Amor con mayuscula.
Dijiste que era inmaduro, por que miraba el cielo y me llenaba de Lluvia.
Dijiste que era inmaduro, por que elegia lo que yo soñaba, no por que me iba por lo que me dictaba la herencia.
Dijiste que era inmaduro, por que compraba siempre el plato mas barato.
Dijiste que era inmaduro, por que esperaba que todo volviera a su normalidad.
Dijiste que era inmaduro, por que llamaba hasta al amanecer esperando que contestaras.
Dijiste que era inmaduro, por que decia malas palabras
Dijiste que era inmaduro, por que cuando una garra me arranca la cara, me paraba y gritaba y no me callaba.
Dijiste que era inmaduro, por que defendia la Guerra muerto de risa.
Dijiste que era inmaduro, por que olia la Injusticia donde se encontrara.
Dijiste que era inmaduro, por que tenia los pies bien agarrados de la tierra, en vez de tener mucho Cielo en el craneo.
Dijiste que era inmaduro, por que leia en voz alta.
Dijiste que era inmaduro, por que veia telenovelas en mi Alma.
Dijiste que era inmaduro, por que bailaba mientras me desnudabas.

Dijiste que era inmaduro, por que no me bañaba.
Dijiste que era inmaduro, por que no creia que valiera lo mismo que algunos. (Valgo mas)
Dijiste que era inmaduro, por que no queria escuchar, cuando se te olvido gritarme mas.
Dijiste que era inmaduro, por que no dormia en tu almohada.
Dijiste que era inmaduro, por que no llegaba ebrio.
Dijiste que era inmaduro, por que no necesitaba espada para defenderte.
Dijiste que era inmaduro, por que no saludaba como querias.
Dijiste que era inmaduro, por que no me masturbaba con la Democracia.
Dijiste que era inmaduro, por que no cantaba afinado.
Dijiste que era inmaduro, por que no me falataba la calma.
Dijiste que era inmaduro, por que no sentia la prisa de un beso fugaz.
Dijiste que era inmaduro, por que no miraba lo que habia alrededor, sino que me mandaba hacia lo interior.


Pero no olvides nunca, que un inmaduro fue el que te desnudaba.
Que un inmaduro, fue el primero que metiste en tu cama.
Que un inmaduro, fue el que te rompia los labios diciendo "Te amo" a besos.
Que un inmaduro, era el que te acompañaba cuando tenias miedo.
Que un inmaduro, estuvo esperandote hasta que te dormias.
Que un inmaduro, es el que te diría: "Lo siento."


"A veces, solo a veces, miro para atras, y veo el moustro que voy dejando"